Fredon

« De la musique il m’est impossible de dater exactement la perte. » C’est ce qu’affirme Constance, pianiste virtuose, et qui tente alors de raconter la curieuse histoire du désastre de celle « qui perd un jour son art ». Mais finalement l’a-t-elle jamais possédé ? Elle vit sous la domination et l’attention de Madame qui l’a accompagnée depuis ses débuts. « Je n’avais plus que Madame et rien d’autre que la musique, mise à nu par sa fuite ». Madame lui propose de soigner sa grande lassitude dans une résidence d’artistes où elle pourrait se mettre à composer si elle ne parvient plus à jouer. En vain....

« De la musique il m’est impossible de dater exactement la perte. » C’est ce qu’affirme Constance, pianiste virtuose, et qui tente alors de raconter la curieuse histoire du désastre de celle « qui perd un jour son art ». Mais finalement l’a-t-elle jamais possédé ? Elle vit sous la domination et l’attention de Madame qui l’a accompagnée depuis ses débuts. « Je n’avais plus que Madame et rien d’autre que la musique, mise à nu par sa fuite ». Madame lui propose de soigner sa grande lassitude dans une résidence d’artistes où elle pourrait se mettre à composer si elle ne parvient plus à jouer. En vain. Constance se souvient de son enfance entourée de parents dévoués mais dont l’affection fut comme un poison qui aura semé en elle un trouble immense. Née sourde puis opérée, on découvrira son étrange talent qui se révélera une terrible fatalité, ou la cicatrice d’un impossible destin – le sien et celui du monde qui l’entoure, à l’image de cette baleine décomposée que l’on découvre sur une plage. Constance entreprend un voyage qui la conduira à travers une contrée sauvage battue par les vents et la pluie jusqu’à des montagnes enneigées. Elle se sentira à la fois trahie par l’illusion redoutable d’un don et par l’admiration, l’amitié et la jalousie des autres.

Le récit de Chloé Thomas déroule de façon hypnotique le murmure d’une défaite existentielle qui est aussi celui d’une paradoxale libération. Comme un fredon, cet ornement mélodique sans forme rigoureusement déterminée et sans signe spécial de notation. Roman virtuose qui se clôt dans les sons et les langues des forêts et du monde minéral et végétal, et où la narratrice accède à cette vérité nue : « La musique n’a jamais existé ».