Dans Leer, Lydie Gordey se souvient des habitudes de nourriture de chacun : son père seul la nuit avec son tube de lait Nestlé et ses raisins de Corinthe ; ou sa mère grignotant autour de ses croûtes de fromage à la fin du repas. Mais Leer, c’est aussi les moments où maintenant plus jamais, plus jamais les petits-déjeuners tous les deux avec son frère Serge dans leur chambre d’hôtel ; ou bien avec Philippe, le fils de Marie, qui avalait sa pile de biscottes sans beurre à une vitesse vertigineuse ; et Marie après dîner quand elle prenait son bain puis se faisait les ongles. Leer, c’est le point mort où tout, pourtant parti, peut encore se...

Dans Leer, Lydie Gordey se souvient des habitudes de nourriture de chacun : son père seul la nuit avec son tube de lait Nestlé et ses raisins de Corinthe ; ou sa mère grignotant autour de ses croûtes de fromage à la fin du repas. Mais Leer, c’est aussi les moments où maintenant plus jamais, plus jamais les petits-déjeuners tous les deux avec son frère Serge dans leur chambre d’hôtel ; ou bien avec Philippe, le fils de Marie, qui avalait sa pile de biscottes sans beurre à une vitesse vertigineuse ; et Marie après dîner quand elle prenait son bain puis se faisait les ongles. Leer, c’est le point mort où tout, pourtant parti, peut encore se goûter.

Ça paraît facile, un peu débraillé. C’est calculé, précis, sacrément savant. […] Chaque texte de Lydie Gordey est travaillé au millimètre. J’ai rarement lu autobiographie aussi complète, aussi dense, aussi vraie.

Art Press juin 1987