Ce serait la vie. Ce serait sans surprise. Ce serait comme ça. Et la Loire prendrait sa source où il est dit. Et tout tournerait rond : les saisons, les mouches, les horloges, les compas, les girouettes de l’Histoire.

Mais alors ce serait oublier, oublier magie mensonge et métaphore, oublier de haïr.

Ce sera folie douce et folie meurtrière, ce sera à en perdre la boussole.

En tout son désordre (voulu), Atlas menteur est pourtant un modèle de cohérence. Voilà un roman hors du courant, un qui ne caresse pas la mode dans le sens du poil, ne se place pas sous la haute autorité de Nimier, ne cite pas Chardonne (ni Lacan, ni Bataille…).

Libération, 19 octobre 1989