Quelqu’un (mais qui donc, à la fin ?) se trouve là (dans ce livre que vous tiendrez entre vos mains) pour publiquement lire un ouvrage en cours dont il ou elle n’est pas forcément l’auteur, et en débattre, ainsi qu’il est en principe annoncé. Ce lecteur, particulièrement complaisant, mais pas toujours, va se couper en quatre, voire en beaucoup plus que quatre, au point qu’une possible vérité s’impose : il n’y a pas un lecteur mais des lecteurs, il n’y pas une histoire mais des histoires. À moins que ce ne soit exactement le contraire, ou bien que la question ne soit pas là mais dans l’incertitude des identités et dans l’affolement de la...

Quelqu’un (mais qui donc, à la fin ?) se trouve là (dans ce livre que vous tiendrez entre vos mains) pour publiquement lire un ouvrage en cours dont il ou elle n’est pas forcément l’auteur, et en débattre, ainsi qu’il est en principe annoncé. Ce lecteur, particulièrement complaisant, mais pas toujours, va se couper en quatre, voire en beaucoup plus que quatre, au point qu’une possible vérité s’impose : il n’y a pas un lecteur mais des lecteurs, il n’y pas une histoire mais des histoires. À moins que ce ne soit exactement le contraire, ou bien que la question ne soit pas là mais dans l’incertitude des identités et dans l’affolement de la fiction, que la question soit dans le « déplacement du regard selon le temps, du désir selon le regard ».